insidan av ett fotografi

överräcker så ett brev med ett sovande fotografi
som baksidan av sången på din framsida, den av
svart klänning, den av en dikt som inte riktigt blev
den av frusen hand som fattar om vi ses igen

och innan du hinner lyssna
skall du höra sju små viskande trägudar

så vad är det här för något
är det en väg mellan väggar, ett ensamt litet rum
på någon plats jag inte känner eller vill

eller är det kanske bara ett lyckligt rivsår
på någon klättrande träguds kindben


för du vet, man blir alltid lite sjukare om kvällen
när ljusen brunnit ut och gatans döda hundar
somnat in under asfaltens svarta glas

kanske tar dej till ett fjärilsmuseum trots allt
till någon förort, till kartan över moskva

överräcker ett brev men en sovande trägud
en genomskinlig bild av i morgon

som baksidan av ett horoskop
som framsidan av en stjärnbild

som insidan av ett fotografi