du säger att haussmann knappast byggde
boulevarderna för de blint förälskade, att
duchamps pissoar knappast är gjord att pissa i
och att ditt hår har en förmåga att trassla in sig
i förälskelsens själva kärna, när mörkret faller
sveper du månskenstango, pratar om det märkliga
i cederträ, fastnar i en härva av intellektuell aikido
och surrealistiskt flirtande, wendell berry är en jävel
till poet mumlar du innan sömnen lägger sig som en
befriande flämtning över ditt ansiktes regn, och jag har
ondska i mina händer, ögon av ingenting mot dina axlar
små små droppar av rom, längs mina kinder
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar